A Onda Beat

Minha historia com a turma de Kerouac e a geração beat começou no final das férias do ano passado. Era véspera da minha viagem de volta para a capital tropical do Brasil, o Rio de Janeiro. Eu estava no apartamento da Rua Otávio Dutra, limpando e ajeitando as coisas do meu velho, que estava com uma doença séria da qual não valeria a pena falar, quando – em meio há centenas de livros, revistas e recortes de jornais antigos- fitei com os olhos aquele L&PM Pocket amarelado. O título sugestivo logo atraiu minha atenção. Eu não conhecia o autor Jack Kerouac e a única referência - que pelo menos eu achava que tinha sobre o tema - era uma loja de aparência psicodélica que ficava há dois quarteirões do consultório do meu pai. Vendia brincos, piercings, argolas, correntes, vários acessórios e coisas malucas. Beatnik era o nome. 

Aproveitei o voo para continuar a leitura que eu já havia começado avidamente no dia anterior. Como é bom ler em aeroportos e aviões, são raros ambientes onde não aparece algum idiota pra te importunar. Uma vez consegui ler quase todo Feliz Ano Velho, do Marcelo Rubens Paiva, na ponte aérea Porto Alegre-Rio.

O contato com a literatura de Kerouac e sua história de andarilho pelos Estados Unidos me fez lembrar muito da época em que pegava o Corolla 98 rebaixado do meu pai emprestado, para viajar rumo às belas praias de Santa Catarina e ficar por lá um bom tempo. Era boa demais a sensação de botar o pé na estrada, sem saber direito pra onde agente ia ou em que canto iríamos ficar e dormir. Um pouco de independência pro nosso corpo. E eu sentia que precisava daquilo. Ver e fazer as coisas do meu jeito, viver. Sabe aquela coisa de criança de acampar no quintal de casa e tal? É mais ou menos isso só que em outra dimensão.

Deixemos por um bom tempo os pais, as pessoas, os lugares, alguns sentimentos e o almoço e janta certos de todos os dias; tudo o que já sacamos e vivemos da vida naquele esquema de uma capital nacional. Então com tudo o que eu precisava (barraca, panelas, meu cão, latas de atum e gasolina) eu ligava o som, acendia um cigarro, e só o que eu podia vislumbrar era aquela estrada imponente à minha frente e tudo o que estava por vir. O novo. Rrruummmmm!

Sempre gostei da palavra liberdade e seu significado fora da nossa sociedade (não somos livres), e por isso também me identifiquei com a obra e vida de Kerouac, que parte de experiências libertas, novas e autênticas. Imaginem se os dizeres da bandeira de nossa nação fossem Liberdade e Progresso... Na prática e na estética soa tão bem e melhor do que Ordem, não? Abaixo a ordem! Abaixo a porra da ordem!

Se formos pensar, os grandes pensadores, revolucionários, líderes e artistas que fizeram algo notável por esse mundo sempre tiveram que lutar contra alguma disposição vigente, contra ceticismos, imperialismos e ideologias tidas superiores. As ferramentas para provar ao mundo suas notabilidades e assim conquistar certa liberdade foram a inteligência a loucura e a ação. Cada qual à sua maneira. Platão, Aristóteles, Arquimedes; Isaac Newton, Einstein, Galileu, Copérnico; Bolívar, Artigas, San Martin, Che Guevara; Elvis, John Lennon, Bob Dylan, Marley, Raul Seixas; Buda, Gandhi, até Jesus Cristo. A sociedade idolatra esses sujeitos, mas parece que hoje ninguém quer ser o tal. Ninguém quer ser o diferente, por incrível e paradoxal que pareça. Medo. Preconceitos. Coerção. Sei lá.

"Aqui estão os loucos. Os desajustados. Os rebeldes. Os criadores de caso. Os pinos redondos nos buracos quadrados. Aqueles que veem as coisas de forma diferente. Eles não curtem regras. E não respeitam o status quo. Você pode citá-los, discordar deles, glorificá-los ou caluniá-los. Mas a única coisa que você não pode fazer é ignorá-los. Porque eles mudam as coisas. Empurram a raça humana para frente. E, enquanto alguns os veem como loucos, nós os vemos como geniais. Porque as pessoas loucas o bastante para acreditar que podem mudar o mundo, são as que o mudam." KEROUAC, JACK.

Kerouac não tinha a pretensão de ser famoso, nada disso. Apenas queria ser um bom escritor, se dar bem com as mulheres (era tímido) e empregar um novo sentido para sua vida durante o pós guerra. Atravessou durante cinco anos os EUA com descidas frequentes ao México e foi anotando tudo em papéis ou qualquer coisa que pudesse riscar para em 57 escrever o livro em três semanas em um rolo de papel manteiga ininterrupto, que culminou em uma prosa espontânea, rítmica e sensorial, embalado pelo jazz e a base de muito café adoçado com benzedrina. On the Road traduziu no papel o espírito de uma geração perdida, que influenciou posteriormente todos os movimentos de vanguarda do século XX. Muita gente boa bebeu esse caldo. 

A vida pela estrada. Que onda!

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Na época restavam 60 páginas para terminar o livro, quando vi aqui na internet a notícia de que o Walter Salles, de Central do Brasil e Diários de Motocicleta, havia sido o diretor escolhido pelo grande Coppola para fazer a adaptação do livro para as telas. Gostei da escolha, o diários foi muito foda é um dos meus filmes favoritos. Quanto ao Na Estrada (que tradução escrota), já assisti ao filme e posso dizer que ele é muito fiel ao livro, mas prefiro deixar os comentários e a análise para semana que vem (quero ver de novo cinema, 2 horas de filme exige uma boa reprise...). 

Edição que eu achei nas coisas do meu pai

    Trecho da estrada de terra que liga a praia do Siriú à Garopaba:  destino de muitos jovens porto-alegrenses que buscavam contato com a natureza

                                                Cineview, o Corolla 95 preto rebaixado: muita paciência nos quebra-molas e buracos